燕归来 - 诗潮流s - Powered by Discuz!

先是“唧”的一声，像谁在静水里投了粒小石子，接着两片黑绸子便斜斜地裁进了薄雾里，身后拖着两缕未散的乳白色的丝。它们绕着檐角飞，那姿态，是熟透了的。翅膀一振，身子便向上轻轻一耸；再一敛，便又像片叶子般滑下来。一起一伏，一起一伏，空气仿佛成了有弹性的绸子，被它们熨帖地蹬着，漾开一圈圈看不见的柔波。那翅膀，是极好的剪刀——不，比剪刀要妙。剪刀是硬的，是死的，一开一合，不过是“喀嚓”一声脆响，断了也就断了。燕子的翅膀却是活的，是风的一部分，是春的手指。你看它，掠过来时，那风便被“嗤”地裁开一道口子，凉丝丝的、新鲜的气息，便从那口子里汩汩地淌出来，扑在你的额上，痒酥酥的。

风是看不见的，可一有了燕子，便似乎能看见了。它们飞得低时，那翅膀尖几乎要扫着地面，地上便泛起一片极细的沙沙声，是隔年的枯草茎在颤动。它们飞得高时，便牵着一缕若有若无的风，拂过柳梢，柳丝儿就懒懒地摇一摇，仿佛还没醒透。远处的柳，绿是有的，却是那种淡淡的、嫩得不敢用力的鹅黄绿，像一层薄薄的绿烟，虚虚地浮在枝头。燕子从这绿烟里一穿而过，那绿烟便荡开一道涟漪，慢慢地、慢慢地漾开去，终于与天色融在一处了。它们什么也没有留下，可又仿佛什么都留下了——留下了一整个被梳理得整整齐齐、温柔熨帖的春天。

看得痴了，便想起古人说的“芹泥雨润，贴地争飞”，真是再贴切不过。它们时而一前一后，像是追逐，又像是引路；时而并肩齐飞，翅膀扇动的节奏都一模一样，像一对默契的舞者。偶一高兴，便在空中猛地一折，画出一个漂亮的弧，或是急速地拍着翅膀，悬停在空中，小脑袋机警地转动，打量着这个它们离开又归来的旧巢。那巢，就筑在堂前的梁上，一团安稳的、泥褐色的小丘。此刻里面还是空的，可那忙碌的身影，一趟趟衔着新泥、衔着草茎，不正是为着不久之后，那几声细嫩的、啁啾的啼鸣么？

我竟有些羡慕它们了。它们是这春天真正的主人，用翅膀作笔，在无边的天幕上，写下最早、也最灵动的诗行。那诗行，是风的形状，是暖的轨迹。人用文字写诗，总不免要推敲、要斧凿，要“吟安一个字，捻断数茎须”。可燕子不，它们的诗，是与生俱来的，是从翅膀尖上自然流泻出来的。每一次振翅，都是一次书写；每一次回转，都是一个韵脚。那长长短短、快快慢慢的飞行，便是一阕天然、活泼、毫无窒碍的乐章了。

我收回了目光。窗下，不知何时，已聚了一小滩金色的阳光，像一汪融化的蜜。微风从窗棂间挤进来，带着泥土苏醒的气息，和远处隐约的花香。那对燕子，不知又飞到哪里去“剪”了。屋子里静悄悄的，只有墙上那口老挂钟，不紧不慢地走着，滴答，滴答。

可我知道，这满世界的风，已经不一样了。它们被那灵巧的、不知疲倦的黑翅膀，剪裁得妥妥帖帖，温温柔柔，正从四面八方，悄悄地围拢过来，要将我，同这整个世界，一同裹进一个蓬松的、崭新的梦里去。